MAURIZIO EVANGELISTA
ha pubblicato le raccolte poetiche “Suonatore di corno” (La Vallisa, 2010), “La città inventata” (Secop, 2015), “Mr. me” (Arcipelago Itaca, 2022); è stato tradotto in inglese, spagnolo, russo, polacco, serbo-croato e albanese e ha partecipato ad incontri internazionali di poesia in Serbia, Polonia e Albania. Organizza dal 2010 dell’evento “Notte di Poesia al Dolmen della città di Bisceglie”.
Stanza 411
(di Maurizio Evangelista)
le ginocchia sbucciate come meleche mia madre tagliuzza per tenermi a tavolapiù a lungo.non le restache nutrirmi del suo sguardo non più alto del terrazzocoi gerani che si abbattono sui miei dieci anni e le biglie che rotolano più lontano da lei.non mi resta che vincerle tuttee riempire il mio berretto per portargliele in dono.lei preferisce i fiori.e i figli maschi fanno questo per le madri, portano fiori.rose e mimose quando torno da scuolamargherite o fiori di campo.per mia madre mi faccio ladroe lei mi perdona. perché sono il suo.nessuna biglia nessun fioreè sull’atlante del mio viaggio.ed è questo che mi porto dell’infanziauna libertà che non mi sarà mai perdonata.*Room 411knees peeled like applesthat my mother cuts to keep me at the tablelonger.she doesn’t staythan feed on her gaze no higher than the terracewith the geraniums that fall on my ten yearsand the marbles rolling further away from her.I just have to win them alland fill my cap to bring them to him as a gift.she prefers flowers.and the sons do this for the mothers, they bring flowers.roses and mimosas when I get home from schooldaisies or wildflowers.for my mother I become a thiefand she forgives me. because I am hers.no marbles rolling no flowerit is on the atlas of my journey.and this is what I carry with me from my childhooda freedom that will never be forgiven me.
Versi rammemoranti, quasi da camera, intimi e confessionali, strutturati come un lungo flashback. E lungo il viaggio, dopo aver salpato e lasciato alle spalle la zona confortevole degli affetti e delle abitudini (rubare i fiori per un sorriso della mamma è una scarica di emozioni!), cosa rimane ad ancorare il presente? Proprio la presenza di quell’affetto che nel testo è al presente indicativo, conferendo, così, certezza a quella libertà, a quello stile di vita.
(Cosimo Rodia)
Mark Strand (1934-2014)
Ti scrivo da un posto dove non sei mai stata,dove i treni non passano, gli aereinon atterrano, un luogo a occidente,dove spesse siepi di neve circondano ogni casa,dove il vento ulula al volto vuoto della luna,dove la gente è semplice, e le mode,quando arrivano, arrivano tardi e sono vistecome forme di oppressione, fonti di scontento.Questo è un posto che un po’ si accende alle 7 la sera,poi si spegne, e scivola nella camera ardentedelle stelle, e tutti sognano di librarsicome angeli in vesti fragranti,di venire sollevati dalle varie incombenzee godere dei piaceri a disposizione di chi li chiede –giorni come pagine strappate a un album di famiglia,rimpatriate senza fine, il coro celestiale intorno alla grigliatache si modula al tono dell’occasione,e tutti che guardano fisso, attoniti d’immenso.
Questa poesia celebra qualcosa di gioioso, ma porta con sé la notizia che questa gioia in realtà è già finita. È un memoriale prolungato, un discorso di commiato a ciascun momento della vita terrena. Ma la sua potenza sta nella diversità rispetto a ciò che celebra. Perché non è soltanto vero che ci dispiacciamo del trascorrere del tempo, ma anche che siamo in qualche modo disgiunti dal peso del tempo; e quando leggiamo poesie, durante quei brevi attimi di riflessione, il pensiero della morte appare indolore, perfino bello. Questa idea della poesia legata alla “bellezza” della morte, in un tempo che non è difficile, credo sia magnifica.
(Maurizio Evangelista)
BARBARA GORTAN
è nata a Livorno nel 1975 e vive a Taranto. Scrive per “Interzona news” ed è presente in molte antologie. Dirige, della casa editrice Mandese Casa del Libro, la collana di poesia “Due mari”.
(di Barbara Gortan)
Sarà l’alba, una luce,uno spiraglio accostatotra due istantiallargare l’ampiezzapassare a lungo dal buioL’aria nera lasciasui muri delle casel’alto dei dispersi.La è luna murata.Abbi pietà per ogni creatura cheavanza un passo nel deserto, nelpeso nero.Dal terrazzo, dal soffio urtanosi aprirà un rifugio di caloreMa noi vediamo da lassù dei tettipiù alti. *It will be dawn, a light,a glimmer accosted/juxtaposed?between two momentsto enlarge the amplitude/ scopeto pass the dark by/ pass alongthe darkThe black air leaveson the walls of the housesthe breath of the missing.The moon is walled upHave pity for every creature thattakes a step into the desert.In the black weight.From the mosaic/terrace, fromthe breath they collideA refuge/ shelter of heatwill openBut we see from up there thehighest roofs.
Versi oscuri che rappresentano una condizione di dolore (‘il buio’), oltre il quale e dopo il quale si spera ci sia lo spazio di luce (‘sarà l’alba’); e se questo ‘spiraglio’ è proprio luce, si spera che si allarghi per dare ‘calore’ umano.
(Cosimo Rodia)
Antonella Anedda (1955)
Vedo dal buiocome dal più radioso dei balconi.Il corpo è la scure: si abbatte sulla lucescostandola in silenziofino al varco più nudo -al nerodi un tempo che componenello spazio battuto dai miei piediuna terra lentissimapromessa
(Da Notti di Pace Occidentale, Donzelli)
La poetessa si interroga sui destini del nostro mondo, sulla possibilità di una voce di fronte alle minacce del silenzio. La sua lirica ha un linguaggio essenziale dai suoni calzanti, la scrittura fluttua tra la discorsività prosaica che confluisce elaborando con ebrezza disegni visionari.
(Barbara Gortan)
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MAURIZIO EVANGELISTA
ha pubblicato le raccolte poetiche “Suonatore di corno” (La Vallisa, 2010), “La città inventata” (Secop, 2015), “Mr. me” (Arcipelago Itaca, 2022); è stato tradotto in inglese, spagnolo, russo, polacco, serbo-croato e albanese e ha partecipato ad incontri internazionali di poesia in Serbia, Polonia e Albania. Organizza dal 2010 dell’evento “Notte di Poesia al Dolmen della città di Bisceglie”.
Stanza 411
(di Maurizio Evangelista)
le ginocchia sbucciate come mele
che mia madre tagliuzza per tenermi a tavola
più a lungo.
non le resta
che nutrirmi del suo sguardo non più alto del terrazzo
coi gerani che si abbattono sui miei dieci anni
e le biglie che rotolano più lontano da lei.
non mi resta che vincerle tutte
e riempire il mio berretto per portargliele in dono.
lei preferisce i fiori.
e i figli maschi fanno questo per le madri, portano fiori.
rose e mimose quando torno da scuola
margherite o fiori di campo.
per mia madre mi faccio ladro
e lei mi perdona. perché sono il suo.
nessuna biglia nessun fiore
è sull’atlante del mio viaggio.
ed è questo che mi porto dell’infanzia
una libertà che non mi sarà mai perdonata.
*
Room 411
knees peeled like apples
that my mother cuts to keep me at the table
longer.
she doesn’t stay
than feed on her gaze no higher than the terrace
with the geraniums that fall on my ten years
and the marbles rolling further away from her.
I just have to win them all
and fill my cap to bring them to him as a gift.
she prefers flowers.
and the sons do this for the mothers, they bring flowers.
roses and mimosas when I get home from school
daisies or wildflowers.
for my mother I become a thief
and she forgives me. because I am hers.
no marbles rolling no flower
it is on the atlas of my journey.
and this is what I carry with me from my childhood
a freedom that will never be forgiven me.
Versi rammemoranti, quasi da camera, intimi e confessionali, strutturati come un lungo flashback. E lungo il viaggio, dopo aver salpato e lasciato alle spalle la zona confortevole degli affetti e delle abitudini (rubare i fiori per un sorriso della mamma è una scarica di emozioni!), cosa rimane ad ancorare il presente? Proprio la presenza di quell’affetto che nel testo è al presente indicativo, conferendo, così, certezza a quella libertà, a quello stile di vita.
(Cosimo Rodia)
Mark Strand (1934-2014)
Ti scrivo da un posto dove non sei mai stata,
dove i treni non passano, gli aerei
non atterrano, un luogo a occidente,
dove spesse siepi di neve circondano ogni casa,
dove il vento ulula al volto vuoto della luna,
dove la gente è semplice, e le mode,
quando arrivano, arrivano tardi e sono viste
come forme di oppressione, fonti di scontento.
Questo è un posto che un po’ si accende alle 7 la sera,
poi si spegne, e scivola nella camera ardente
delle stelle, e tutti sognano di librarsi
come angeli in vesti fragranti,
di venire sollevati dalle varie incombenze
e godere dei piaceri a disposizione di chi li chiede –
giorni come pagine strappate a un album di famiglia,
rimpatriate senza fine, il coro celestiale intorno alla grigliata
che si modula al tono dell’occasione,
e tutti che guardano fisso, attoniti d’immenso.
Questa poesia celebra qualcosa di gioioso, ma porta con sé la notizia che questa gioia in realtà è già finita. È un memoriale prolungato, un discorso di commiato a ciascun momento della vita terrena. Ma la sua potenza sta nella diversità rispetto a ciò che celebra. Perché non è soltanto vero che ci dispiacciamo del trascorrere del tempo, ma anche che siamo in qualche modo disgiunti dal peso del tempo; e quando leggiamo poesie, durante quei brevi attimi di riflessione, il pensiero della morte appare indolore, perfino bello. Questa idea della poesia legata alla “bellezza” della morte, in un tempo che non è difficile, credo sia magnifica.
(Maurizio Evangelista)
BARBARA GORTAN
è nata a Livorno nel 1975 e vive a Taranto. Scrive per “Interzona news” ed è presente in molte antologie. Dirige, della casa editrice Mandese Casa del Libro, la collana di poesia “Due mari”.
(di Barbara Gortan)
Sarà l’alba, una luce,
uno spiraglio accostato
tra due istanti
allargare l’ampiezza
passare a lungo dal buio
L’aria nera lascia
sui muri delle case
l’alto dei dispersi.
La è luna murata.
Abbi pietà per ogni creatura che
avanza un passo nel deserto, nel
peso nero.
Dal terrazzo, dal soffio urtano
si aprirà un rifugio di calore
Ma noi vediamo da lassù dei tetti
più alti.
*
It will be dawn, a light,
a glimmer accosted/
juxtaposed?
between two moments
to enlarge the amplitude/ scope
to pass the dark by/ pass along
the dark
The black air leaves
on the walls of the houses
the breath of the missing.
The moon is walled up
Have pity for every creature that
takes a step into the desert.
In the black weight.
From the mosaic/terrace, from
the breath they collide
A refuge/ shelter of heat
will open
But we see from up there the
highest roofs.
Versi oscuri che rappresentano una condizione di dolore (‘il buio’), oltre il quale e dopo il quale si spera ci sia lo spazio di luce (‘sarà l’alba’); e se questo ‘spiraglio’ è proprio luce, si spera che si allarghi per dare ‘calore’ umano.
(Cosimo Rodia)
Antonella Anedda (1955)
Vedo dal buio
come dal più radioso dei balconi.
Il corpo è la scure: si abbatte sulla luce
scostandola in silenzio
fino al varco più nudo -al nero
di un tempo che compone
nello spazio battuto dai miei piedi
una terra lentissima
promessa
(Da Notti di Pace Occidentale, Donzelli)
La poetessa si interroga sui destini del nostro mondo, sulla possibilità di una voce di fronte alle minacce del silenzio. La sua lirica ha un linguaggio essenziale dai suoni calzanti, la scrittura fluttua tra la discorsività prosaica che confluisce elaborando con ebrezza disegni visionari.
(Barbara Gortan)